Odio a los indiferentes de Antonio Gramsci

Antonio Gramsci, (Abas, 22 de gener de 1891 - Roma, 27 d'abril de 1937), escriptor, polític i filòsof italià d'origen sard.

Odio a los indiferentes. Creo que “vivir significa tomar partido”. No pueden existir quienes sean solamente hombres, extraños a la ciudad. Quien realmente vive no puede no ser ciudadano, no tomar partido. La indiferencia es apatía, es parasitismo, es

cobardía, no es vida. Por eso odio a los indiferentes. La indiferencia es el peso muerto de la historia. Es la bola de plomo para el innovador, es la materia inerte en la que a

se ahogan los entusiasmos más brillantes, es el pantano que rodea a la vieja ciudad y la defiende mejor que la muralla más sólida, mejor que las corazas de sus guerreros, que se traga a los asaltantes en su remolino de lodo, y los diezma y los amilana, y en ocasiones los hace desistir de cualquier empresa heroica. La indiferencia opera con fuerza en la historia. Opera pasivamente, pero opera. Es la fatalidad, aquello con lo que no se puede contar, lo que altera los programas, lo que trastorna los planes

mejor elaborados, es la materia bruta que se rebela contra la inteligencia y la estrangula. Lo que sucede, el mal que se abate sobre todos, el posible bien que un acto

heroico (de valor universal) puede generar no es tanto debido a la iniciativa de los

pocos que trabajan como a la indiferencia, al absentismo de los muchos. Lo que ocurre

no ocurre tanto porque algunas personas quieren que eso ocurra, sino porque la masa de

los hombres abdica de su voluntad, deja hacer, deja que se aten los nudos que luego

sólo la espada puede cortar, deja promulgar leyes que después sólo la revuelta podrá

derogar, dejar subir al poder a los hombres que luego sólo un motín podrá derrocar.

La fatalidad que parece dominar la historia no es otra que la apariencia ilusoria de esta

indiferencia, de este absentismo. Los hechos maduran en la sombra, entre unas pocas

manos, sin ningún tipo de control, que tejen la trama de la vida colectiva, y la masa

ignora, porque no se preocupa. Los destinos de una época son manipulados según

visiones estrechas, objetivos inmediatos, ambiciones y pasiones personales de

pequeños grupos activos, y la masa de los hombres ignora, porque no se preocupa. Pero

los hechos que han madurado llegan a confluir, pero la tela tejida en la sombra llega a

buen término: y entonces parece ser la fatalidad la que lo arrolla todo y a todos, parece

que la historia no sea más que un enorme fenómeno natural, una erupción, un

terremoto, del que son víctimas todos, quien quería y quien no quería, quien lo sabía y

quien no lo sabía, quien había estado activo y quien era indiferente. Y este último se

irrita, querría escaparse de las consecuencias, querría dejar claro que el no quería, que

el no es el responsable. Algunos lloriquean compasivamente, otros maldicen

obscenamente, pero nadie o muy pocos se preguntan: si yo hubiera cumplido con mi

deber, si hubiera tratado de hacer valer mi voluntad, mis ideas ¿habría ocurrido lo que

pasó? Pero nadie o muy pocos culpan a su propia indiferencia, a su escepticismo, a no

haber ofrecido sus manos y su actividad a los grupos de ciudadanos que, precisamente

para evitar ese mal, combatían, proponiéndose procurar un bien. La mayoría de ellos,

sin embargo, pasados los acontecimientos, prefiere hablar del fracaso de los ideales, d

programas definitivamente en ruinas y de otras lindezas similares. Recomienzan así su

rechazo de cualquier responsabilidad. Y no es que ya no vean las cosas claras, y que a

veces no sean capaces de pensar en hermosas soluciones a los problemas más urgentes

o que, si bien requieren una gran preparación y tiempo, sin embargo, son igualmente

urgentes. Pero estas soluciones resultan bellamente infecundas, y esa contribución a la

vida colectiva no está motivada por ninguna luz moral; es producto de la curiosidad

intelectual, no de un fuerte sentido de la responsabilidad histórica que quiere a todos

activos en la vida, que no admite agnosticismos e indiferencias de ningún género.

Odio a los indiferentes también porque me molesta su lloriqueo de eternos inocentes.

Pido cuentas a cada uno de ellos por cómo ha desempeñado el papel que la vida le ha

dado y le da todos los días, por lo que ha hecho y sobre todo por lo que no ha hecho.

Y siento que puedo ser inexorable, que no tengo que malgastar mi compasión, que no

tengo que compartir con ellos mis lágrimas. Soy partisano, vivo, siento en la conciencia

viril de los míos latir la actividad de la ciudad futura que están construyendo. Y en ella

la cadena social no pesa sobre unos pocos, en ella nada de lo que sucede se debe al azar,

a la fatalidad, sino a la obra inteligente de los ciudadanos. En ella no hay nadie mirando

por la ventana mientras unos pocos se sacrifican, se desangran en el sacrificio; y el que

aun hoy está en la ventana, al acecho, quiere sacar provecho de lo poco bueno que las

actividades de los pocos procuran, y desahoga su desilusión vituperando al sacrificado,

al desangrado, porque ha fallado en su intento.

Vivo, soy partisano. Por eso odio a los que no toman partido, por eso odio a los

indiferentes.